Hightatras:

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Siechtum und Leid auf den umliegenden Sitzbänken des Straßenbahnwaggons, draussen verblüffend warmer Wind vom Moder feuchter Erde erfüllt. Hinter mir entledigt sich ein Mann durch fortwährenden scheppernden Husten zähen Schleims. Während der Fahrt spricht er kontinuirlich dem Branntwein aus seiner Taschenflasche zu, die Spirituose dient wohl auch als Lösungsmittel. Auf seinem Kopf ein speckiger Trapperhut an dem vorne das Profil eines Pferdekopfes aus goldenem Metall befestigt ist. Gegenüber eine gramgebeugte junge Frau mit nachlässig kaschiertem blauem Auge, eine Reisetasche mit sich führend. Mit angeklebten weißen Fingernägeln schreibt sie ununterbrochen SMS sodann phlegmatisch auf Antwort wartend. Ihre Bewegungen sind die eines winterstarren Reptils. Neue Fahrgäste, neue Spielarten von Atemwegserkrankungen. Wohl dem, der sein Ziel erreicht. Mehr

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Eine Frage der Sicherheit. Werbung, sagen manche, die an der Tür klingeln. Reicht wohl, ich mach immer auf, auch ohne Sprechanlage. An und für sich kann das jeder sagen, auch Fahrraddiebe oder andere Verbrecher. Es läutet und irgendwelche windigen Typen wollen das ich den Öffner betätige. Manche grunzen nur oder rascheln. Bin mir meist nicht so sicher, ob ich mit meiner ehrenamtlich freizügigen Portierstätigkeit nicht das Prinzip der Tür verrate —Fremden den Zugang zu verwehren— gar die Sicherheit des Hauses auf's Spiel setzte. Man hört ja so viel. Diesmal ein Scherenschleifer, na das klingt ja romantisch. Kesselflicker, Rosstäuscher oder Exorzismus an der Wohnungstüre, denkbar ist alles. Früher kam der Leierkastenmann und generöse Mietparteien warfen kleinere Hartgeldbeträge in den Hof herab.

Eine Viertelstunde draußen gesessen gestern. Kleinste, soeben erwachte Nager wispern im ausgelaugt, dörren Gras des Vorjahres. Eine Florfliege ertrinkt fast in meiner Kaffeetasse, ich lege das nasse Tier auf's Fensterbrett, nach einigen Minuten ist das Insekt getrocknet und entschwindet durchs geöffnete Fenster. Was bleibt ist ein wenig pulverisierter Kaffeesatz. Segen der Sonne. Unten auf der Straße läuft ein kleiner Mann mit Einkaufsbeuteln vorrüber und macht Entengeräusche.

Manchmal höre ich mir tagsüber Radiosendungen an. Leider werden da auch immer solche Lieder gespielt, die geeignet sind mir länger anhaltend den Tag zu vergällen, wenn ich nicht mit einem Sprung zum Rundfunkempfänger den sich ankündigenden Darbietungen des Schreckens rasch ein Ende bereiten kann. Mitunter erhebe ich mich sogar aus der Badewanne um Schaden vorzubeugen. Zu geißeln sind insbesondere folgende Interpreten: Xavier Naidoo mit seinem verschmockten Gejammer, das Duo Rosenstolz mit ihren emotional so unglaublich anrührenden, nachdenklich stimmenden Balladen und natürlich die betagten Krautrocknervensägen von den Toten Hosen. Diese drei schlagen im nationalen Negativ-Vergleich selbst Jeanette Biedermann, Dieter Bohlen und Scooter, da letztere nicht den Anspruch erheben mich mit den zweifelhaften Essenzen ihrer Lebenserfahrung missionieren zu wollen, die machen einfach nur richtig beschissene Musik, reicht doch.

Ein ganzer Karton Zitronensaftkonzentrat zermalmt. Karlsson vom Dach war nur für den Bruchteil einer Sekunde nicht Herr seiner Sinne. Das Ergebnis, in den Dimensionen des Getränkehandels, ein mittelschweres Malheur. Aus lauter Verblüffung schieben sich die oberen Schneidezähne des amotorischen Angestellten über die Unterlippe und verharren dort. Künstlich gelbe Zitrusfrüchte liegen leckend am Fußboden, einige in geringster Viskosität aus ermüdeter Schweissnaht tröpfelnd, andere, durch fahrlässig entfesselte Mechanik ihrer weissen Plastikverschlüsse beraubt, ergießen ein stetes Rinnsal der zum menschlichen Genuss geeigneten Säure auf den Fußboden. Die als Cocktailingredienz angebotene aromatische Flüssigkeit sucht sich ohne konkrete Gegenmaßnahmen ihren durch Schwerkraft vorgezeichneten Weg in feine Ritzen sowie unter die im Verkaufsraum zahlreich feilgehaltenen Getränkekästen. Mehr

Krähen die durch den Schnee waten, hunderte kleine schwarzblaue Schatten in den orangeviolett schimmernden Feldern. Vom Rodelhang wehen die Rufe der Kinder herüber. In der Ferne ein Kühlturm dessen Abluft im Kern anthrazitfarben, fast schwarz ist, die Ränder von eisigem Lufthauch mäandernd und gleißend weiß durch die schräg von hinten einfallenden Sonnenstrahlen. »Der ist ganz lieb!« sagt die junge Frau und klimpert entschuldigend mit ihren Rehaugen. Ihr verspielter Hund hat seine großen Vorderpfoten im Sprung auf meinen Beinen abgestützt, verhindert so mein weiterlaufen. Die Dorfkirche von Lübars schlägt sechs. Ein Vater spielt rauchend mit seinen Söhnen im Schnee Fußball. Heute ist Biedermeier-Tag.

Hier im Supermarkt werden auch vermehrt billige Elektrogeräte angeboten, das ist ja heutzutage alles mit Design. Kriegt man nicht mehr ohne, der Kunde verlangt das so. Kann man nichts machen, in Kartons auf denen Design steht, ist mit Sicherheit ein schlechtes Produkt enthalten. Formal mangelhafter Kitsch und disfunktionaler Schrott. Eierkocher, die ihre Funktion als Elektrogerät verschleiern und aussehen wie ein Huhn. Alles ein Stück, ein Gehäuse ohne Schrauben. Oder hier eine schöne Design-Fritteuse, der unergonomisch labile Griff gefährlich expressiv geformt aus silbernem Plastik, dem Kitschmaterial schlechthin. Hauptsache es sieht aus! Auf den Wühltischen wird definiert was Design ist, jetzt weiss ich, wieso Menschen mit dem Sternbild Terrakottaente Aszendent weinender Clown mitunter so sehr abstruse Vorstellungen von der Aufgabe von Designern haben. Design ist eben irgendwie glänzend, mit großen Knöpfen, orange oder ein wenig lindgrün vielleicht. Das ist alles, so einfach ist das.

Stimmengewirr im Treppenhaus, Mieter schlagen Alarm. Ein Wasserrohr ist geborsten und überflutet das ganze Haus. Die Behinderten aus der Behinderten-WG im Erdgeschoss stehen mit ihren Rollstühlen im Wasser und verfolgen weiter das Nachmittagsprogramm während sich stattliche Wasserlachen bilden und die ersten Tapeten an gelblichen Wasserflecken von der Wand herunterlappen. Das Problem ist, daß sich das Wasser nicht abdrehen lässt. Ursprung des Sturzbaches ist eine unbewohnte Wohnung im zweiten Stock. Zeitpunkt für einen bislang unscheinbaren Mieter aus dem Erdgeschoss sich als Mann der Tat zu positionieren. Er schickt sich an die Tür der Quellwohnung einzutreten. Kennt der so aus dem Fernsehen, allerdings haben die Türeintreter dort immer festes Schuhwerk an, keine Badelatschen, doch lieber den Rohrnotdienst anrufen. Patsch, Patsch, Patsch.
Manchmal zahlt sich Lebenserfahrung aus, ich wohne ganz oben unter dem Dach.

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Kühn geschwungene Streben aus Spannbeton bilden das Fundament einer modernen Gaststätte. Eisbecher und Streuselkuchen mit Schlagsahne. Den Hut lüften, die am Tisch versammelten Damen mit einem Handkuss begrüßen aus semiotischem Konservatismus. Durch die großzügig breite Glasfront fällt der Blick nach Norden. Flugzeuge kreuzen in fernster Ferne den nachmittäglichen Himmel. In der Grünanlage nahe des Hafens arbeitet ein Rasensprenger, seine raffinierte Steuermechanik getrieben vom Wasserdruck. Ein Schwall Wasser rinnt in regelmäßigen Abständen über die grünliche Haut der bronzenen Soldatenstatue, verdunstet rasch auf dem durch Sonne erhitzten Metall. Waren des Exports, gegen die salzige Luft mit schwarzen Plastiktüten geschützt, werden auf hölzerne Paletten gestapelt. Unsichtbare Arbeiter schieben konzentriert und zügig von allen Seiten Turnmatten, Teppichrollen und grobgehobelte Bohlen in die Enge des Containers. Mehr